Um pensador do Mato

Na casa da mamãe.

O bule de café sobre a mesa era o mesmo da juventude. A casa dos pais era um espaço repleto de memórias, onde o cheiro do café misturava-se aos sons das falas e aos risos dos presentes ao lembrarem do passado. Cada expressão e olhar carregava histórias silenciosas, ocultas. O novo piso, a nova pintura da cozinha, chegavam aos olhos cheios de saudade de algo desconhecido, inexplicável, indisponível.

As mãos envelhecidas da mamãe bisavó seguravam a xícara com o mesmo cuidado de outrora, mas agora com a delicadeza de quem sente o peso dos anos. Aquelas mãos carregavam o tempo que esculpia histórias em sua pele fina, cada ruga contando um amor, uma vontade, um feito de amor silencioso. No abraço dado aos bisnetos, o calor da família dela transcendia gerações. As mãos enrugadas testemunhavam tudo, enquanto o mundo lá fora teimava em mudar.

A velhinha, fortaleza, tragava o cigarro cuja fumaça já não incomodava a ninguém; era dela, era ela. Observada pelo irmão mais velho, as mãos enrugadas serviam o café ao filho caçula que, sem perceber, também ficara velho: a calvície, a cicatriz no rosto, as rugas. O tempo tinha sido silencioso, mas implacável. Era uma reunião de gerações orquestrada pelo riso de crianças.

A casa da mamãe era agora visitada por gerações. A casa parecia pequena diante das décadas que se expressavam nos gestos, risos e silêncios compartilhados. O sorriso da matriarca era feliz, realizado e repleto de preocupações; ainda insistia que algo deveria ser feito para melhorar o mundo para seus meninos.

Os olhos idosos da fortaleza, com o brilho do implante, pareciam enxergar mais do que era permitido; invadiam a alma e colocavam dentro dela a certeza de que não estávamos sozinhos. Os irmãos voltavam a ser crianças: risos e anedotas, piadas de si mesmos. Risos nascidos na certeza ingênua de que a casa da mamãe ainda estaria ali amanhã.

A felicidade desse amor eterno brilha na alma solitária.

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